Estar

Un falso mar acompasado

trae y distrae

pensamientos y voces,

solo el tedio

de la espera y el miedo

contraen mis ganas de profundidad.

Me quedaré aquí,

en silencio y espera,

con las manos cerradas

sabiendo lo inevitable.

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Nicanor

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Hoy ha muerto Nicanor Parra
entre sortilegios desconocidos
y un imaginario destino.
Dormirá entre sus palabras
y sus anécdotas a mano,
como un gigante aniñado.
El silencio y el olvido
jamás serán su legado,
demasiadas voces en su voz,
demasiada sabiduría
para un mundo tan atroz.

Hasta algún otro año…

Hoy murió mamá

Siempre me reí de los que esperaban a que un año terminara para que terminara una mala racha. ¿No podían entender que todo era consecuencia de elecciones racionales que se habían tomado de forma equivocada a lo largo del año?

El 2016 me encontró pidiendo que por favor terminara. Me despojó de mis argumentos, de mi uso indiscriminado de la razón, y me mandó a ese sótano, lleno de los perdedores que alguna vez me causaron gracia por su creencia metafísica sobre un fenómeno astronómico.

Los balances sirven poco. Hacemos sólo lo que pudimos. A veces, es que no pudimos evitar lo que no fue una decisión nuestra. De ahí en más, poco se puede llorar, y sólo mirar atrás con algún dejo de melancolía, y seguir… sólo si creemos en la idea cristiana de un tiempo lineal, y no de un ciclo constante que se reinicia. El uruboros nos…

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noche

La noche duerme

Sus escombros se destruyen,

no hay nada más

que un silencio aletargado,

un canto dormido

un miedo no dicho.

Duerme y te arrulla

el misterio del desvelo

el encanto de lo incierto.

La soledad carcome las alas

el silencio invoca a los muertos

nada parece aplacar a las bestias.

Entre el destierro de mis voces

entre el sosiego deshecho

entre las trémulas manos

la libertad de la resistencia.

No soy copada

No soy copada, soy una maraña de conflictos psicológicos y desequilibrios neuroquímicos. No soy copada, me río a lo ancho y voy al gimnasio por gusto no por sentirme esclava de mi figura. No soy copada, lo único que se conserva espectacular es algo en formol, soy hermosa en mis llamadas imperfecciones, como vos también.No soy copada, cuando algo no me gusta voy y lo digo, de frente y sin problemas, sin perder la diplomacia pero tampoco sin ser boluda. No soy copada, no hago amigas con facilidad porque siempre fui más bien introvertida y selectiva, pero soy de fierro, eso sí. No soy copada, no sé si le pongo onda a la adversidad, más bien le pongo el pecho a las balas. No soy copada, no me gustan mucho las fiestas, te prefiero una charla en alguna plaza mirando las estrellas, o ver una peli con un vino de por medio. No soy copada, no acepto las cosas fácilmente, ni tampoco me resigno enseguida, la tolerancia me parece un eufemismo de mal gusto. No soy copada, hago terapia hace bastante y veo el alta bastante lejos. No soy copada, si me gustás te lo digo, y si puedo te invito a una birra.

No soy copada, y menos mal.

Qué refugios concebir, el mundo avanza en despojarse de toda gloria. Solo quedan retazos de humanidad, restos rotos de ideas desiertas. La poesía…. Qué será de ella.

Un cálido lugar donde pernoctar entre miserias, un breve destello de vida, un solemne vuelo entre fragmentos de mortandad.

Prima el silencio, un silencio mortuorio y estéril, un silencio baldío, sin sueños. Casi no hay escondites, no hay lugares que no sean efímeros, no hay moradas que no se conviertan en angustia.

Y el sentido se escapa. La vida se escapa, el torrente entre las venas ha perdido su brújula, ha extraviado su luz. Y sigue la poesía, aunque no diga nada. Aunque se oculte entre pedazos de esperanza. Sigue resistiendo, aunque se o cult e entre palace as, en el tiempo y la distancia.